La luz llega del Oriente

Hola, oscuridad, vieja amiga. Aquí estamos de nuevo, hundidos. Esta vez antes de lo usual: parece que van a bajarnos en la primera ronda y nos vamos a dar un ranazo serio, de esos que desacomodan dientes, ponchan costillas y quitan el resuello. Este pinta para ser el paseo más corto (divertido y genial, quizá, pero demasiado corto, carajo) que hayamos tenido en los últimos siete Mundiales. Parece que esta vez no llegamos a octavos de final, como era costumbre. Nos andamos ahogando en la orilla. Los dos primeros partidos fueron ensueño y el tercero delirium tremens. Suecia nos está pegando 3-0 y es el minuto 90.

Y no es que los señoritos suecos hayan hecho gran cosa en el campo, con su once de troncos sensibles. Porque muy vikingos habrán sido en el pasado pero hoy se dedicaron a echarse al pasto y llevarse las manos a la cara como si acabaran de echarles chile a los ojos. Teatreros, cuenteros, mañosos. Y se las compraron. A los trece segundos de partido ya había amonestado el árbitro a Jesús Gallardo por una jugada inocua. En cada balón divido con roce les concedió la falta a ellos. Muchos güeros de uno noventa, pero nomás les arrimaban el hombro y rodaban como pinos de boliche. Ladinos los angelitos, pues, y con el silbante como tutor.

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